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Un an [lundi 22 septembre 2008]

Juillet 1967. J’ai un an. Il est probable que la photo ait été prise à l’occasion de mon anniversaire.

L’ours fait la gueule. Il est plus gros que moi.

Il a l’air triste, mais il vient de R.D.A., parents communistes obligent. 10 ans plus tard, il commencera à perdre son rembourrage de paille. Il ne vivra pas la disparition du mur.

J’avais un an. Un anniversaire qui compte, puisque qu’on ne dit pas zéro ans.

Je ne sais pas pourquoi ma mère a ressorti ces photos. Elle voulait que je les emporte au Canada. Comme si cela était des biens précieux. Comme si cela était constitutif d’une trajectoire, devait se transmettre et demeurer.

Je ne vois qu’un enfant moche et joufflu, comme souvent les bébés, avec des traits qui pourraient me rappeler mon père, ce qui m’exaspère. Un petit animal inconscient, qui se contente de vivre en souriant bêtement. Un regard qui n’anticipe rien des souffrances futures.

Envie de prendre une paire de ciseaux et de couper la photo en deux. De ne conserver que ce qui m’importe, le dernier témoignage de mon confident précieux, nounours.